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Sufro profundamente. La necesidad, ya crónica, de escribir y la ausencia de conjugaciones se está volviendo en mis horas un parto sin hijo, una mano sin caricias, una blasfemia sin palabras. Tanto por decir y las hojas que lloran mis mismas lágrimas de impotencia y esta puta soledad tan sola... Tan lejana de las letras. Soledad sentada en un tiempo sin tiempo. Maldita soledad verbal que abarca mi núcleo y lo posee.

El hombre del hacha que rompió mi cosmos para que resurja de la misma nada y vaya pariendo elefantes alados y mariposas, ríos para los pies y árboles de ideas, flores; las más bellas flores! De capullos exuberantes, de majestuosa miniatura...

Ganas eternas de escribir! Inexpresión que convierte a mis uñas en la lima de un preso, en la ilusa ganas de escapar como sea, como salga sin importancia del después; con esa locura bailando en torno a los sesos... La sensación de que ya todo está dicho y mis rayones intentando dibujarte la piel... Buscando como un ciego tu textura y los sentidos sintiendo todo lo que se puede sentir.

Me duelen las palabras que salen, me quiebra este no ser escritora y deber escribir, deber: obligación impuesta desde afuera y adentro... Mi universo chorrea sangre mientras mi mano acaricia al hombre o quizás lo haga a su hacha, entre tanto dolor y tantas gotas rojas de mi interior no logro distinguir que es lo que está cortándome la piel.